Loin au nord du Vieux Monde, dans l’ombre des
Royaumes du Chaos, se trouve la terre de Norsca.
Les lois de la nature y règnent en maître absolu,
et seuls les plus forts sont en mesure de survivre. Aussi,
quand les parents d’Haargroth furent tués lors d’un raid
mené par une tribu voisine, sa vie ne tint plus qu’à un fil.
Sans personne pour lui enseigner comment survivre dans
une contrée aussi inhospitalière, il fut contraint de mener
une existence misérable et de se contenter des restes
laissés par les chiens.
Chaque été, tous les guerriers de la tribu embarquaient
dans leurs navires pour lancer plusieurs raids contre
les riches contrées méridionales. Après de nombreux
pillages et massacres, ils revenaient avec suffisamment
de provisions pour affronter l’hiver avec sérénité.
Ceux qui étaient trop jeunes pour se joindre au voyage
recevaient la responsabilité de chasser afin de nourrir la
tribu et de peaufiner leurs compétences martiales. Aussi,
la fréquence des raclées que recevait habituellement
Haargroth de la part de ces jeunes guerriers diminuait-elle
à la faveur de ces activités valorisantes. La tribu tolérait
de le laisser garder les chèvres et Haargroth passait ses
journées assis au milieu des champs, la faim lui tiraillant
le ventre. Lorsqu’un jour une de ses bêtes disparut dans
la forêt, il ne pouvait prévoir que son destin allait bientôt
prendre une tout autre tournure.
Haargroth courut à la poursuite de la chèvre, mais
lorsqu’il fut sur le point de pénétrer dans le sous-bois, il
tomba sur les restes ensanglantés de l’animal d’où partait
une traînée rouge. Il sentit la rage monter en lui et se lança
à la poursuite du responsable, pour bientôt se retrouver
dans une clairière où sommeillait un homme-bête, le groin
encore dégoulinant de son récent festin. Haargroth nota
que la créature avait posé sa hache près d’elle, et il sentit
sourdre en lui une voix lui intimant de se venger. Lorsqu’il
se saisit de l’arme, celle-ci émit un grondement sonore,
comme si elle avait voulu lui parler, mais le bruit réveilla
la créature qui se jeta sur lui en poussant un terrible
mugissement de rage. Instinctivement, le jeune homme
abattit la hache qui trancha l’homme-bête de l’épaule
à la poitrine. Alors que le sang giclait sur ses guenilles,
Haargroth donna libre cours à sa colère et exorcisa dans
un accès de haine frénétique toute l’humiliation qu’il avait
jusqu’alors renfermée en lui. Il continua de hacher le corps
de la créature jusqu’à ce qu’il n’en reste plus qu’un amas
informe d’os et de chair ensanglantés. Quelque chose
s’était irrémédiablement brisé dans l’esprit oppressé du
simple pâtre qu’il avait été, il venait d’expérimenter une
sensation dont il n’avait même pas soupçonné l’existence.
Sans le savoir, il avait franchi le premier pas sur le chemin
de la gloire et de la damnation.

Haargroth resta longtemps ainsi, le poing fermement
crispé sur le manche de sa hache. Il observa avec
fascination le sang en disparaître, absorbé par la lame. A
son grand étonnement, le rugueux manche de bois devint
soudain lisse, et le tranchant se mit à briller intensément
lorsqu’une étrange rune apparut sur la lame pendant un
court instant. Haargroth quitta la forêt et se dirigea droit
sur son village. Lorsqu’il arriva aux portes, les gardes se
précipitèrent à sa rencontre afin de le questionner sur le
sang qui le couvrait de la tête aux pieds, mais d’un seul
revers de hache, il les tua tous les deux.
Désormais, le pâtre soumis et maltraité n’était plus. Vêtu
de la fourrure sanglante de l’homme-bête, Haargroth
traversa fièrement le village. Les jeunes chasseurs fuirent
devant lui alors qu’il se dirigeait vers le grand hall.
Personne n’osa défier quelqu’un qui avait été capable de
tuer les gardes de sang-froid, aussi prit-il place à la tête de
la grande table et se fit-il apporter nourriture et boissons à
volonté. Il passa tout l’été à plier les villageois à ses quatre
volontés sans que personne n’ait le courage de s’opposer
à son règne de terreur.

Lorsque les premières feuilles commencèrent à tomber,
la tribu se mit à attendre avec impatience le retour des
bateaux. A leur arrivée, les guerriers furent acclamés et
les femmes se précipitèrent vers la côte pour les accueillir.
Les raids s’étaient révélés fructueux, les cales étaient
remplies de trésors, d’esclaves et de toutes sortes de
provisions exotiques. Les guerriers de Norsca chantèrent
leurs victoires en se dirigeant vers le grand hall afin de
commencer les célébrations, mais au moment où ils
pénétrèrent dans la salle, les chants cessèrent soudain
pour laisser place à un silence menaçant. La coutume
voulait que le chef de la tribu pénètre en dernier dans le
grand hall, et l’absence d’acclamations pour accueillir
son entrée lui indiqua que quelque chose allait de travers.
Lorsque la foule s’écarta devant lui, il eut la surprise de
voir un étranger assis sur son trône, et la colère monta en
lui quand il réalisa que l’imposteur n’était autre que le
berger orphelin.


Le gamin avait grandi à une vitesse étonnante depuis la
dernière fois que le chef de la tribu avait posé ses yeux
sur lui. Animé par la rage, celui-ci brandit sa hache et se
jeta en avant. Son arme décrivit un puissant arc de cercle
en direction du jeune impudent avec la ferme intention
de le tuer net. La foule laissa échapper un murmure
d’étonnement en voyant Haargroth se contenter de
lever sa hache pour dévier le coup de son adversaire en
direction de la table. Avant que le chef n’eût le temps de
libérer son arme plantée dans le bois, Haargroth le tua
froidement. Il plongea ensuite son regard dans les yeux
de chacun des guerriers de la tribu, défiant quiconque de
l’affronter, mais tous courbèrent l’échine. Le nouveau
chef commanda que la célébration reprenne son cours,
mais la fête était résolument gâchée.

La tribu vécut difficilement les mois qui suivirent, car
l’unité et la fraternité que son ancien chef avait réussi à
instaurer avaient disparu. Tous reconnaissaient Haargroth
comme leur nouveau chef, cependant aucun ne se ralliait
à son parti.Pour les tribus dont les raids estivaux s’étaient révélés
décevants, l’hiver était dur, et lorsque les provisions se
faisaient rares, elles se trouvaient contraintes de partir en
guerre contre leurs voisins. Lorsque les premiers flocons
de neige tombèrent, le silence reposant du matin fut
soudain rompu par les cris de guerre d’une tribu rivale.
Les guerriers rassemblèrent leurs armes et se préparèrent
à défendre le village. Haargroth avança à découvert audevant
des ennemis, et pour la première fois les guerriers
se rassemblèrent autour de lui. Lorsque les ennemis
lancèrent la charge, il resta fermement en première ligne.
Sa hache se levait et s’abattait si vite que bientôt, une pile
de corps démembrés l’entoura. Inspirés par sa férocité,
ses hommes se jetèrent sauvagement sur leurs adversaires
jusqu’à ce que tous les envahisseurs trempent dans leur
sang. La tribu d’Haargroth, quant à elle, s’en était tirée
indemne, et ce ne fut qu’à partir de ce jour qu’elle le
considéra comme son chef à part entière. Les guerriers
rentrèrent au village victorieux en portant Haargroth en
triomphe.
Saturée du sang de ses victimes, la hache s’était à
présent transformée en une puissante arme ornementée,
mais ce ne fut pas le changement le plus important.
Délecté du massacre perpétré par ce mortel, Khorne, le
Dieu de la Guerre, accorda ses faveurs à Haargroth. En
quelques jours, son corps se transforma, ses muscles se
développèrent de sorte qu’il ressembla bientôt plus à une
bête qu’à un homme. Tout au long de l’hiver, il mena
ses guerriers dans de nombreux raids contre les tribus
avoisinantes, remportant chaque bataille en faisant couler
des rivières de sang dans les vallées recouvertes de neige.
Bientôt, les tribus ennemies se rendirent à la seule vue
des guerriers d’Haargroth, ce qui ne l’empêcha pas de
n’accorder aucune grâce et de les massacrer jusqu’à ce
qu’il n’en reste que les plus forts. A ceux-là, il offrait le
choix de rejoindre sa tribu ou de mourir. Cette réputation
implacable fut à l’origine du nom de sa horde, les
Massacreurs d’Haargroth.
Au cours des quelques années qui suivirent, Haargroth
lança des raids audacieux de par le monde, s’aventurant
jusqu’à la lointaine Naggaroth et même dans les jungles
tropicales de Lustrie. Après chaque victoire, il prit
l’habitude de récompenser ses meilleurs guerriers en
leur offrant de magnifiques armures bénies par les dieux,
des armes enchantées ou d’imposantes montures qu’ils
pourraient chevaucher au combat. Dans tous les conflits,
Haargroth marcha au-devant de ses forces pour prendre
part aux combats les plus rudes et se frayer un chemin
sanglant à travers les rangs ennemis.

L’hiver venu, il retournait avec ses guerriers en Norsca où
il continuait de faire la guerre aux tribus voisines. Sans
cesse à la recherche de nouveaux massacres, il finit par
mener sa horde vers le nord en direction des Désolations.
L’ennemi continuait de plier sous sa botte, mais Haargroth
se plut à combattre si près des Royaumes du Chaos : les
adversaires y étaient plus forts et plus brutaux, et quelque
y étaient plus forts et plus brutaux, et quelque
chose dans l’atmosphère l’investissait d’une intense
sauvagerie. Finalement, il finit par réaliser que personne
ne faisait le poids face à sa bande, aussi en appela-t-il à
Khorne en personne pour qu’il lui envoie un adversaire
digne de lui.
Instantanément, une tempête éclata dans le ciel, et
les brumes des Désolations vinrent envelopper ses
guerriers. De puissants démons brandissant d’imposantes
haches émergèrent de l’épaisse fumée et chargèrent les
Massacreurs, tuant plusieurs de ses guerriers d’élite. Dans
la confusion, Haargroth se trouva séparé de sa horde et
se perdit dans le brouillard. C’est alors qu’il entendit
le son de lourds sabots accompagné d’une respiration
profonde qui ne pouvait être que celle d’une terrible
créature. Apparaissant soudain comme venue de nulle
part, une énorme monture se cabra devant lui. Dans ses
yeux brûlait le feu de l’enfer et sur son dos se trouvait un
imposant chevalier vêtu d’une armure noire où venaient
se refléter les ombres de la nuit. Parmi les nombreuses
runes la recouvrant, il reconnut la marque de Khorne. Le
guerrier maniait une impressionnante épée et protégeait
son flanc d’un lourd bouclier noir.
Les dieux avaient répondu à son appel ! Haargroth lâcha
un rugissement en guise de cri de guerre et chargea droit
sur le cavalier.
Il abattit sa hache de toutes ses forces, mais son coup fut
paré par le bouclier de son ennemi. L’impact fut si violent
qu’Haargroth sentit vibrer les os de ses bras. Il constata
avec stupeur que le bouclier ne portait pas la moindre
trace de son coup, et son adversaire profita de cet instant
de répit pour faire à son tour décrire à son arme un arc
mortel. L’épée baignée de flammes noires vint s’abattre
contre la poitrine d’Haargroth, que le coup projeta en
arrière. La douleur envahit son corps et la peur infiltra
son esprit.
Pour la première fois depuis son enfance malheureuse,
il sentit l’humiliation de la défaite. Le cavalier dirigea
sa monture vers lui, puis il mit pied à terre et l’attrapa
à la gorge pour le soulever jusqu’à ce que ses pieds ne
touchent plus le sol. Il se présenta alors comme Archaon,
le Seigneur de la Fin des Temps, et ordonna qu’Haargroth
et ses hommes se plient à son commandement et rejoignent
sa garde personnelle, avec laquelle ils auraient l’honneur
de participer aux combats les plus sanglants. Ayant
finalement croisé la route de quelqu’un plus fort que lui,
Haargroth accepta l’offre d’Archaon, et sa horde, rejointe
par d’innombrables Sanguinaires et autres créatures
démoniaques, fit dès lors partie de la puissante armée du
Seigneur de la Fin des Temps. Néanmoins, Haargroth est
toujours en quête de toujours plus de puissance et continue
d’accumuler les crânes de ses milliers de victimes au pied
de l’autel de son dieu. Lorsqu’il sera prêt, il défiera à
nouveau l’Élu, car telle est la voie de Khorne…

Article extrait du White Dwarf n°99